— Et peut-être pas assez chez lui..., ajoutait l'homme qui contait. Buvez-vous la bouteille de bourgogne ? La chaleur qu'elle répand dans le corps donne des idées gaillardes. Vous comprendriez ce que voulaient dire ces messieurs. " Bref, la belle fille du père Longeault était, après ses noces, assez mélancolique. A quoi rêvent les belles filles épousées, qui boivent à chaque repas le chaleureux vin de Bourgogne, quand elles sont saines et drues' ? l'as aux seuls élans du coeur, à ce qu'il paraît. Celle-ci se mit à parler à son mari avec le dédain méprisant qu'on voit aux femmes intimement déçues. Mais, à vrai dire, le mari s'en souciait'peu. Vigneron il était ; sa vigne l'occupait plus que tout. Aux rebuffades de sa femme, il courbait le dos et allait regarder sa vigne. Je veux dire la vigne du père Longeault, le beau coteau vert, dont il allait, cette année, posséder la récolte. Et elle était superbe, cette année-là, la récolte. Les feuilles larges couvraient les échalas minces, les grappes sourdes pesaient aux flancs des sarments comme des pis gonflés — Tout ce beau coteau rond, monsieur ! Une belle dot, ma foi, tout de même ! Le mari s'en frottait les mains. Qu'il attendait les vendanges avec impatience ! Cette idée-là lui riait dans la tête, tout au long de la journée. Que pèsent, je vous prie, quand on a cette idée, les petites mines aigres que peut faire une femme insatisfaite, voire les piques qu'elle peut lancer sur les maris insuffisants ? La vendange !... — A ton âge, mon enfant, j'étais une jeune fille sage... Mes amants n'avaient jamais moins de Go ans ! Dessin de Raymond PALLIER. La vendange vint. Et le marlla regarda faire avec délices. Il s'était mis sur la route et suivait les vendangeurs se courbant, se relevant. « Ils travaillent pour moi ! » songeait-il avec ravissement. Mais quoi ? De quel côté allaient les charrettes ? Elles n'allaient pas chez lui. Elles allaient chez son beau-père. Il y courut. — Père Longeault, fit-il, un peu inquiet, vous n'avez pas oublié nos conventions, hé ? Votre récolte de cette année est pour moi. — Sois sans (rainte, mon ami, je suis pour la justice. Tu auras la dot que tu mérites, dans quelques jours, rendue chez toi. — Bon, pensa le mari, il va m'apporter le vin. Mais ce qu'il vit arriver, à quelques jours de là, ce ne fut rien d'autre qu'une charrette emplie de peaux de raisins, flasques et gras, aplatis par le pressoir. — Qu'est-ce que c'est que ça ? cria-t-il plus ahuri encore que furieux. Le père Longeault fit un petit rire, — j'aimerais savoir que vous buvez la bouteille de bourgogne, — fit un petit rire et dit  : — Mais c'est ta dot, mon ami. Ma fille m'a fait ses confidences. Alors, donnant donnant, n'est-ce pas ? Voilà ta part. Je te donne ce que tu lui donnes. C'est du moût. Voilà l'histoire. Maintenant qu'elle est contée, je pense que c'était peut-être la bouteille, là-bas, qui était bonne. André BIHABEAU. — Ça sent la peinture brûlée... — lvvidemment  : tu viens d'approcher ta figure du feu ! Dessin de F. FABIAN°.